Антон Балакин
Вот строем идём и, как прежде, рисуем иконыМы кровью своею на белом хрустальном снегу.
В багровых тонах появляются лица знакомых,
Любимых и тех, перед кем мы были в долгу.
Но мы расплатились, узнавши, как падает солнце,
Как тихо стоит опрокинутый мир над тобой,
Как катится счасть монеткою медной на донце,
А время течёт сквозь разжатые пальцы водой.
Мы поняли то, что казалось ещё непонятным,
Мы стали мудрее и взвесили тяжесть потерь,
А годы спешили, летели путём безвозвратным,
Ах боже, скажи нам, что было, что будет теперь ?
Но нам не ответят - здесь в моде другие законы,
Напрасно гадать, что положено нам на веку.
Мы только идём и рисуем, рисуем иконы
Кровавою краской на белом хрустальном снегу !
