Виктор Верстаков
Я не о тех кто ждёт нас дома,хоть жизнь их тоже нелегка...
Грустят под гул аеродрома
девчёнки нашего полка.
Дрожат брезентовые стены,
мигает лампа в 30 свеч.
Всё прочее обыкновенно,
и не о быте, в общем, речь.
В палатке гладят и стирают,
В палатке думают о нас,
но ото любви не умирают,
ка мы от выстрелов подчас.
Библиотекарша, связистка,
официантка, медсестра.
Стоят их коечки так близко,
чтобы шептаться до утра.
Но вот заходит на посадку
с гор прилетевший вертолёт,
и медсестра глядит украдкой
на телефон и воду пьёт.
Палаточный откинув полог,
выходит молча за порог.
Как странен взгляд её, и долог,
как тёмен мир и как жесток.
Пусть обошлось : никто не ранен
на тех горах, где мы лежим, -
но долог взгляд её, и странен,
и не по-женски недвижим.
А утром четверо девчонок
бегут по взлётной полосе,
и подполковник Азарёнок
кричит им : "Стойте, живы все!..".
